nada

 A sensação é de estar submerso em merda e não poder fazer coisa alguma pra me livrar dela. A velha raiva difusa que costumava sentir e me fazia estourar em momentos menos felizes, quando alvos apropriados se punham em meu caminho, voltou.

 

Só que são tantos motivos dispersos que acionaram o gatilho dessa vez que não sei como lidar com ela. Motivos que não são necessariamente causas ou explicações, claro. Apesar de minha tentativa de racionalizar a sensação, de me colocar sob o microscópio dos lobos frontais, a resposta que grita em minha direção vem do sistema límbico, da amídala, o que seja.

 

“Escrever é perigoso”, diz William Lee em NAKED LUNCH, “não escrevo desde que tinha dez anos”, complementa.

 

Não que eu seja dono da verdade, mas pensar por escrito expõe os nervos, deixa mais sensível pro mundaréu de estultices e desgovernos que assolam a ‘humanidade’. Entre aspas, porque, sério, é uma puta decepção.

 

Dá pra entender por um ângulo totalmente novo o lance do escapismo. Quem quer fazer parte da humanidade aí? Agora, quem quer ser elfo, ciborgue, anão ou outra alternativa qualquer?

 

Prefiro ser designado como primata digitador. Um amontoado de tripas num saco de pele, articulado por ossos, abastecido por sangue.

 

Às vezes gostaria de conseguir ignorar, bom, tudo!