escrever é…

 

Minhas adrenais devem estar sobrecarregadas, bombeando cortisol constantemente.

 

Tou tão cansado, com a cabeça tão cheia, tantos pensamentos/informações/ações a serem postos em prática e nenhum sentido… pelo menos não um que consiga enxergar no momento.

 

Assumir que não há sentido, entender isso intelectual e fisicamente me deprime. O único jeito de recuperar um pouco de equilíbrio (tão necessário pra tudo, inclusive passar despercebido na multidão) é escrever ficção.

 

Não é irônico que pra fugir da loucura crescente eu tenha essa mania de confeccionar acontecimentos impossíveis, surreais em um conto ou uma novela ou uma hq de oito páginas em que possa exercer o mesmo tipo de controle que gostaria que a não-entidade que criou tudo exercesse sobre sua obra?

 

É.

 

Loucura assim.

 

Se me esforçasse talvez conseguisse imaginar o que se passa na cabeça de tipos realmente criativos.